Man-su, un especialista en la fabricación de papel con 25 años de experiencia, está tan satisfecho con su vida que puede decirse sinceramente a sí mismo: «Lo tengo todo». Mientras pasa felizmente sus días con su esposa Miri, sus dos hijos y sus dos perros, Man-su recibe de repente la noticia de que ha sido despedido de su empresa. Sintiéndose como si le hubieran cortado la cabeza con un hacha, Man-su se compromete a encontrar un nuevo trabajo en los próximos tres meses por el bien de su familia.

A pesar de su firme determinación de darle un giro a su vida, Man-su pasa más de un año yendo de una entrevista de trabajo a otra, hasta que finalmente consigue un empleo en una tienda minorista. Se encuentra en peligro de perder la casa que tanto le costó comprar.

“No hay otra opción” es la segunda adaptación de la novela «The Ax» de Donald E. Westlake. La primera se estrenó hace dos décadas, y también resultó ser excelente. Nos referimos a “Arcadia”, la última gran obra del director franco-griego Costa-Gavras, autor de clásicos del cine europeo como “Z” (69) y “Estado de sitio” (73).

Park ha declarado que, después de leer la novela de Westlake, quiso llevarla a la pantalla inmediatamente; y sólo más tarde supo que ya existía la versión de Costa-Gavras, al que, no obstante, ha homenajeado dedicándole su película. En cualquier caso, a pesar de contar la misma historia en un tono de comedia muy negra, las dos son bastante diferentes.

Tratándose de una película dirigida por el realizador de “Old Boy” lo que también encontramos es un apabullante despliegue visual. Park se las arregla para convertir cada uno de los disparatados crímenes del Man-su en una pieza de set brillante e imaginativa. 

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Manfred (Mads Mikkelsen), cuyo trastorno le hace creerse John Lennon y olvidar dónde enterró el dinero del robo por el que su hermano Anker (Nikolaj Lie Kaas) ha pasado 15 años en la cárcel. Recién liberado, emprenden juntos la búsqueda del tesoro mientras tratan de descubrir quiénes son.

Así arranca una sinuosa comedia negra llena de registros impredecibles, cruce entre los Coen y Roy Andersson, que cosechó excelentes críticas en Venecia y Toronto.

Anders Thomas Jensen es un director y guionista danés, conocido por su estilo irreverente, oscuro y profundamente humano. Nacido en 1972 en Frederiksværk, Dinamarca, Jensen se ha destacado tanto por su labor como realizador como por su trabajo en guiones para algunos de los cineastas más importantes de su país.

Su cine combina el humor negro con una mirada compasiva hacia personajes excéntricos y moralmente ambiguos. A través de historias que oscilan entre lo absurdo y lo trágico, Jensen explora temas como la redención, la culpa y la amistad, siempre con un tono singular que mezcla crudeza y ternura. Películas como Flickering Lights, Adam’s Apples o Men & Chicken reflejan su talento para equilibrar la sátira y la emoción, consolidándolo como una figura esencial del cine danés contemporáneo y una voz única dentro del panorama europeo.

El protagonista y su hermano ofrecen interpretaciones contenidas y magnéticas, cargadas de silencios que pesan más que cualquier discurso en este mosaico coral de identidades quebradas y destinos cruzados.

El resultado es una película trepidante, intensa y a menudo muy divertida, que no renuncia a la emoción ni al trasfondo moral. Bajo la apariencia de comedia salvaje late un melodrama extraordinario sobre la pérdida, la culpa y la necesidad de sentido. Una película extraordinaria que incluye a Abba y los Beatles, que invita a reír, a estremecerse y a reflexionar.

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En 1977, durante la dictadura militar brasileña, Marcelo, un profesor que huye de un pasado turbulento, regresa huyendo a la ciudad de Recife, donde espera construir una nueva vida y reencontrarse con su hijo. Pero pronto se da cuenta de que la ciudad está lejos de ser el refugio que busca, que las fuerzas gubernamentales le persiguen y las amenazas de muerte se ciernen sobre él.

El agente secreto es sobre el papel una película de espías. Presenta el drama de un hombre solo que busca a su hijo y se encuentra quién sabe si con una muerte segura. Es eso y el relato de una ciudad acosada por un silencio culpable; un silencio que se filtra por las paredes, embota los sentidos y arruina la más mínima posibilidad de esperanza. 

Su queja no existe para llamar la atención, sino para sostener la verdad frente al ruido, frente al fascismo.

Wagner Moura interpreta a un hombre de pasado oscuro. Una periodista investiga desde el presente lo que pasó años atrás convertida ella en una especie de narrador poco fiable. El espectador es invitado a deducir que lo que se cuenta es la historia de un agente encubierto en el Brasil de los años 70, cuando una brutal dictadura regía la vida y el miedo de todos.

El protagonista intenta escapar de lo que fue, deja São Paulo y se traslada a Recife en busca de probablemente algo tan elemental como su supervivencia. Busca eso y a su hijo que quedó con los abuelos. Sin embargo, pronto descubre que la ciudad, en plena celebración de un Carnaval que no acaba entre el sudor y la sangre, está muy lejos de ser un refugio seguro.

Es una película sobre la dictadura de Brasil, pero en verdad lo es sobre cualquiera de ellas en cualquier momento.

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En el Iraq de Sadam Husein, donde la vida cotidiana está marcada por la escasez y el miedo, Lamia, una niña de nueve años, se enfrenta a una tarea imposible: conseguir los ingredientes para una tarta de cumpleaños obligatoria en honor al dictador.

Bajo las duras sanciones internacionales y la vigilancia constante del régimen, Lamia recorre una ciudad desolada, usando su ingenio y valentía para cumplir con el mandato. Cada paso la acerca al riesgo de ser castigada con prisión o incluso la muerte.  El itinerario, compartido con un inseparable amigo, se convierte en un perfil asfixiante de la vida bajo un poder que invade lo cotidiano y lo íntimo.

El iraquí Hasan Hadi debuta con una película de gran hondura, a pesar de su apariencia mínima.  Hadi, que creció en Irak en los noventa, construye el relato desde la memoria y lo sostiene con una puesta en escena muy plástica, donde la luz y los encuadres contrastan con la violencia soterrada del contexto.

Los jóvenes intérpretes, naturalísimos, combinan fragilidad y determinación sin recurrir al sentimentalismo. La película sugiere, de un modo sobrio, cómo la tiranía erosiona la verdad y deforma las relaciones humanas.  En ese paisaje opresivo, la imaginación de los niños y su amistad abren resquicios de esperanza y otorgan a la historia una resonancia universal.

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Sin piedad (título español de Mercy) plantea una trama trepidante ambientada en Los Ángeles del año 2029. El protagonista, un detective interpretado por Chris Pratt, se despierta con la acusación de haber asesinado a su esposa y tiene exactamente 90 minutos para demostrar su inocencia ante un tribunal dirigido por una inteligencia artificial avanzada que él mismo ayudó a crear.

Este enfoque combina elementos clásicos del thriller judicial con una potente capa de ciencia ficción, explorando temas como el papel de la tecnología en la justicia y la vulnerabilidad humana cuando el sistema se vuelve implacable.

Debido a a un alto índice de delincuencia los gobernadores decidieron implementar el programa MERCY, un sistema judicial regido por inteligencia artificial y creado por el propio inspector.  Raven es acusado de haber matado a su esposa, las pruebas apuntan hacia él. Con acceso a la base de datos municipal, gracias a la I.A., deberá demostrar su inocencia o será ejecutado de manera inmediata.  Durante el proceso descubre secretos sobre su esposa que desconocía. Una infidelidad, engaños y contrabando; ocultos a los ojos de Raven hasta el momento hacen que se cuánto la conocía realmente.

A medida que investiga encuentra incoherencias, no le encuentra sentido a defenderse del asesinato de su mujer. Sobre todo, ¿por qué lo hace el sistema que el mismo creó? Descubre que había un motivo oculto, su esposa no era el objetivo, sino él. Nuevas amenazas y un temporizador que está a punto de quedarse a cero. Raven debe encontrar la manera de salvarse.

Una historia donde se combinan alta tecnología, dilemas morales y acción implacable, Sin piedad es una cita indispensable en cartelera.

En el apartado interpretativo, además de Chris Pratt como el detective bajo presión, el filme cuenta con la presencia fascinante de Rebecca Ferguson en el papel de la jueza de I.A., aportando una presencia fría y determinante que incrementa la tensión dramática.  El reparto se completa con nombres como Annabelle Wallis, Chris Sullivan, Kylie Rogers y Kali Reis.

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Biopic del emblemático escritor checo del siglo XX Franz Kafka. Concebida como un mosaico caleidoscópico, la película sigue la huella que Kafka dejó en el mundo desde su nacimiento en la Praga del siglo XIX hasta su muerte en la Viena posterior a la I Guerra Mundial.

Al lector medio que no conoce a Kafka probablemente le suene La metamorfosis, pero el hombre en sí sigue siendo un misterio. Afortunadamente, no necesitamos saber nada de antemano, ni tampoco si realmente era así. En su lugar, tenemos la magnífica interpretación del actor alemán de 28 años Idan Weiss, que encarna a Franz como un hombre angustiado, combinando tics nerviosos y estallidos de risa inquietantes para crear una imagen cautivadora del personaje.

A pesar de ser admirado por los demás, es sin duda el que desentona entre su hermana Ottla (Katharina Stark), su antigua prometida Felice (Carol Schuler) y su amigo y futuro editor Max Brod (Sebastian Schwarz). Todos ellos se dirigen a la cámara en algún momento para narrar la historia del autor, con lo que la directora, A. Holland nos recuerda que esta es una versión de Franz contada por otras personas.

La película nos muestra la vida adulta de Franz, relatada a través de una serie de momentos memorables que nos permiten comprender rápidamente quién es. Exige con arrogancia que un hombre sin hogar le devuelva el cambio después de darle una moneda, estalla en una risa incontrolable al ver algo absurdo que nadie más podría percibir y esboza una sonrisa forzada ante las muecas de la élite de Praga durante su lectura en vivo de una escena brutal en la colonia penitenciaria.

El resto de la película está hilvanada a través de una serie de decisiones cinematográficas experimentales, como los personajes secundarios que rompen la cuarta pared, algunos zooms repentinos intercalados y ciertos collages visuales. 

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Una madre soltera y sus dos hijas regresan a Taipei tras varios años viviendo en el campo para abrir un puesto en un bullicioso mercado nocturno. Cada una a su manera, tendrán que adaptarse a este nuevo entorno para llegar a fin de mes y conseguir mantener la unidad familiar. Tres generaciones de secretos familiares empiezan a desvelarse después de que su abuelo tradicional le diga a la hija menor, que es zurda, que nunca use su «mano del diablo».

El punto de partida narrativo de ‘La chica zurda’ se apoya en un estigma tan antiguo como persistente: el de la mano izquierda. Durante décadas escribir con la “siniestra” era corregido, reprimido o directamente castigado en colegios y entornos religiosos. Ese tipo de mensajes, recibidos a edades tempranas, pueden derivar en confusiones aparentemente inocuas o anecdóticas o en traumas silenciosos si no se gestionan con cuidado. Tsou convierte ese estigma en una poderosa metáfora narrativa.

El guion utiliza la zurdera como excusa, subterfugio y coartada moral. La película habla de una niña, sí, pero también y, sobre todo, de adultos que se refugian en condicionantes externos para no asumir responsabilidades. La mano izquierda funciona aquí como símbolo de todo aquello a lo que nos aferramos para justificar errores, deslices o decisiones que preferimos no mirar de frente.

En ese sentido, ‘La chica zurda’ es una película incómoda, porque nos obliga a reconocernos en comportamientos que solemos proyectar en otros.

Rodada íntegramente con un iPhone, la película dialoga de forma directa con ‘Tangerine’, el título con el que Baker demostró en 2015 que el cine independiente podía abrazar tecnologías domésticas sin renunciar a una identidad visual fuerte.

En ‘La chica zurda’, esa elección técnica no es un gesto fetichista, sino una decisión coherente con la historia. La imagen presenta un marcado efecto lomo, colores muy saturados y un contraste agresivo que empuja los negros incluso cuando las luces queman partes del encuadre.

La cámara (y la niña) se mueve por mercados nocturnos, calles concurridas y espacios domésticos de Taipei con una naturalidad casi documental. Las costumbres orientales y la cotidianidad local están muy presentes, pero Tsou evita el exotismo.

Lo verdaderamente universal emerge en las fricciones generacionales, en la forma en que adultos y niños negocian expectativas, mentiras piadosas y pequeñas traiciones diarias. El contexto es específico, pero el conflicto es reconocible en cualquier cultura, país o familia incluso en el occidente actual.

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